Wednesday, December 15, 2010

siete tutti berlusconi

Perché contestate Berlusconi quando voi stessi siete Berlusconi? Combattete contro voi stessi, combattete contro berlusconi puttaniere quando voi stessi siete dei puttanieri e voi altre delle puttane. Spendete soldi su soldi per vestirvi bene e apparire come loro, frequentate posti che in tutto per tutto cercano di ricreare lo spirito carnevalesco delle feste estive sarde, ballate sulle note dei loro protetti e dei loro figli, il vostro sogno sono i soldi e la vita agiata, il divano di lele mora e il cazzo sbilenco di corona. Non nascondetevi dietro alla vostra apparenza da fattoni/alternativi/rastafariani/culani. Siete tutti uguali, stronzi. Se non aspirate ai soldi non vuole dire che non siete berlusconi. berlusconi è tanto altro e lo sappiamo, berlusconi è menefreghismo, egoismo, pressapochismo. Voi stessi non siete forse menefreghisti? Ah che belli i centrosocialari che si ergono a difensori della libertà e del bene comune per metterla nel culo al vicino di banco. Siete incoerenti come quelli che portano gli anfibi per andare in spiaggia. Volete amarvi, volete dare amore, ascoltate canzoni d’amore e scrivete poesie d’amore ma dell’amore non sapete un cazzo. Per voi l’amore è quello di berlusconi, ama se è ricambiato da qualcosa, ama se anche l’altro ama quanto ami tu, ama e non fare amare. L’amore è egoismo berlusconiano, egoismo del biscione, egoismo rossonero. Do tutto a te per non dare nulla agli altri. Mi prendo tutti i giocatori del mondo con un sacco di soldi così gli altri non vincono. Mi compro i parlamentari così ho la fiducia. Cosa dire poi di questi quattro sfigati che hanno venduto il culo? Ma voi cosa fate ogni giorno? Non voltate faccia come una suora che ha visto il cazzo di rocco siffredi? Non svolazzate come la bandiere in primavera sul ponte delle nazioni a parma? E allora di cosa vi lamentate? Scilipoti e tutti gli altri sono come voi solo che prendono un sacco di soldi per voltare la faccia. Voi? Voi cosa prendete? Prendete dei soldi? o prendete solo per il culo? Vi lamentate delle false promesse, dei programmi elettorali buttati nel cesso ma voi buttate nel cesso tutto ciò che avete detto il giorno prima e il giorno dopo lo ritirate fuori, sporco di merda, per riproporlo come la migliore cosa del mondo. Vi lamentate dei finanzieri infiltrati, della polizia che provoca ma voi stessi siete degli infiltrati nelle vite degli altri, vi infiltrate per reggere il gioco di chi sta reggendo il gioco in quel momento; pronti, nel momento opportuno, a recitare la parte del dimostrante o della forza dell’ordine. Avete i rasta e non sapete il perché, portate la kefia e non sapete cos’è, non sapete che cosa cazzo è l’ONU e neanche in che via abitate ma poi, sempre poi, inorridite di fronte alle interviste davanti a montecitorio di qualche programma televisivo. Avere o essere avere ma non sapete neanche coniugarli questi due verbi, non sapete che cosa vuol dire essere perché essere è troppo faticoso, troppe idee da tenere in conto, da consultare, toccare, rifiutare. Vi lamentate del grande fratello ma guardate tutti come pecore stronze il programma di saviano e fazio. Perché lo guardate? Perché quel programma ha fatto quello share? Essere cosa? Avere sì, avere qui avere la, avere il moroso e la morosa, avere gli amici, avere soldi. Mai pensato ad essere amico/a, amare, essere soldo per qualcuno, essere sé stessi, essere e basta? Parlate di tutto ma non sapete niente, siete come veronesi capo dell’agenzia nucleare, siete come benitez allenatore dell’inter, parlate a caso, sputate sentenze, alzate il dito, alzate la voce ma alla fine? Alla fine cosa volete davvero? Di cosa vi importa? Volete libertà, democrazia, tolleranza ma non ve ne frega un cazzo di essere liberi, non tollorate neanche voi stessi, non tollerate me e niente che sia a voi e alla vostra vita congeniale. Siete un paradosso continuo, berlusconi per voi è il paradigma, siete tutti suoi figli e probabilmente lo sono anche io. Anzi sicuramente.

Saluti

Friday, December 3, 2010

Sulla moda, il pop e la merda. Intervento di Gio Ponti su Domus (1928)




Riporto questo estratto da un articolo apparso su Domus nel 1928. Dovrebbe farci riflettere sul significato della parola moda e soprattutto sulle distorsioni che ci vengono vendute dalla nostra società, dove l'omogeneizzato è il cibo per i bambini e l'omologazione è il pasto per i grandi.


Non è il moderno di moda che mi interessa; è stato di moda anche il 'liberty', tutto è stato di moda e quelle che ci paion oggi le più brutte cose son anch'esse state di moda: l'accedere a una cosa attraverso la moda è la via più superficiale, irresponsabile, vile, indegna di noi. Un'altra cosa vi chiedo o vi dico come Architetto: non fatevi la casa (possiamo estendere il concetto di casa alla nostra vita, dico io) secondo la moda, ma secondo l'intelligenza e con un'amorosa cultura e un nostrano buon senso [...] essa non deve essere di moda, perché non deve passare di moda.


Gio Ponti, Domus, 1928

Wednesday, December 1, 2010

Villari in La Pittura Moderna




Per un attimo stacco la mia testa dallo studio e propongo qui sopra un intervento di Villari comparso su Pittura Moderna. Dovrebbe risultare interessante, soprattutto se contestualizzato nel nostro qui-e-ora

"Noi abbiamo una meravigliosa disposizione alle arti del disegno, della quale facciamo uso ed abuso; ma per la più parte di noi esse sono un grande, uno splendido ornamento, se si vuole, ma non più che un ornamento della cultura nazionale [...] Il filosofo, lo storico, l'uomo di lettere le risguardano assai spesso come soggetto lontano dai loro studi, non più che un piacevole e nobile passatempo. [...] Ma v'è egli un dubbio al mondo che l'arte sia, con la poesia, la letteratura, la musica (aggiungo io) e la scienza, una delle forme che piglia la vita intellettuale d'un popolo?
[...] Osservo i quadri non solo per quel che valgono in se stess, ma come manifestazioni della cultura nazionale, come mezzi atti a promuoverla.
[...] Una lunga esperienza ha fatto capire che oggi l'industria non può più progredire senza il sussidio di due grandi forze: la scienza e il disegno. Lo studio dell'arte ha dunque un doppio vantaggio, perché essa si connette con la industria da un lato, e con la più alta cultura letteraria dall' altro. V'è egli una materia di pubblico insegnamento o di nazionale cultura che meriti maggiore attenzione?"

Villari, Pittura Moderna, 1884

Friday, November 5, 2010

Parcheggio



Anche quella mattina si svegliò presto, le tende non facevano il loro dovere e il sole era troppo luminoso per rimanere dietro le quinte. Aprì la portiera e sentì su di se il sapore ruvido e lievemente arrugginito dell'alba di Settembre, un bel sentire pensava fra se. Non era mai stato così bene, non si sentiva così in forma da quando la nazionale aveva vinto il mondiale oppure da quando era entrato con un chupa chupa color fragola all'esame di maturità. Quattro anni, sono quattro anni brutto stronzo, disse compiaciuto. Sbatté le mani contro i fianchi, poi contro il bicipiti femorali e infine sul petto, si gettò a terra e incominciò l'unica cosa ripetitiva della sua vita. Uno, due, tre… fino ad arrivare a venticinque. Si girò, gli auto bloccanti facevano un male cane ma non badò al dolore. Uno, due, tre.. fino ad arrivare a cento. Anche per quella mattina le ripetizioni erano finite.


Ritornò nella vettura, aprì il cassetto sotto il sedile e tirò fuori una bottiglia d'acqua. Bevve un sorso e lasciò il resto per l'igiene personale, si tolse la maglietta e uscì di nuovo dotato di spazzolino e asciugamano. Si guardò intorno, neanche l'ombra di un essere umano questa mattina, pensò. Era domenica. Sputò il refuso per terra, lontano dalla sua casa, e rientrò. Si vestì velocemente, non c'era un momento da perdere, quella giornata andava vissuta, tutta, piena, andava amata e odiata, usata e salvata. Era una giornata come le altre. Tutte le altre.

Chiuse la porta, mise le chiavi in tasca, il portachiavi di Jack dava ai suoi pantaloni una forma innaturale che a lui stava profondamente sul cazzo. Brutto stronzo di un portachiavi, brutto figlio di puttana. Si incamminò verso sud con uno zaino e la bottiglia d'acqua che già conoscete. Dietro di lui la scritta Conad si allontanava, diventava sempre più piccola e indecisa, i contorni si fondevano con la luce dell'alba e quella del giorno. Ancora non si erano decisi ad alzare il sipario quella mattina. Incrociò qualche macchina, qualche giovane che la sera prima si era bevuto la propria vita e anche quella del suo amico e anche quella dell'amico dell'amico. O forse no. Forse erano solo viaggiatori come lui, viaggiatori atipici, quelli che vedono l'alba per forza e non per scelta, quelli che per scelta non riuscirebbero neanche a lavarsi il culo. Ripensò alle scelte, quelle che non aveva mai fatto e, per forza di cosa, pensò alla sua condizione attuale. Abitava in un parcheggio dentro alla sua utilitaria sudcoreana grigia. Non aveva scelto quella vita, semplicemente aveva scelto di rimanere in eterno nel limbo dell'indecisione. Ho parcheggiato la mia esistenza di fronte ad un magazzino della Conad e non ho la minima intenzione di fare retromarcia e andarmene, neanche di tirare dritto in verità. In fondo la mia vita è bella. Si, bella. Gli amici mi vengono a trovare la sera, ci sediamo di fronte ai fari accesi e, senza guardarci in faccia, parliamo. Niente vergogna, la vergogna se ne va, puff .. vengono e stiamo all'aria aperta d'estate e, quando c'è freddo, ce ne andiamo dentro, come se la macchina fosse una stalla, il bue e l'asinello. I vetri si appannano, le dita incominciano a tracciare lettere e forme, disegni che poi guardo per capire cosa passa per la testa delle persone. Ho scoperto tante cose studiando quei disegni, geroglifici moderni, volatili come i nostri tempi. Ho scoperto un sacco di cose anche su me stesso a dir la verità. Ma non v'interessa a voi, non v'interessa nulla a voi. Neanche a me, neanche a me non interessa nulla. Voglio solo passarla questa cazzo di vita, come si passa da un supermercato o da un parcheggio il venerdì sera, come si passa la domenica pomeriggio in casa guardando le partite della Premier o l'estate in città a lavorare in un negozio di sci, come si passa sopra al senso di colpa o alle promesse, come si passa sopra agli intenti e alla povertà, come si passa sopra all'ipocrisia e all'omelia del prete. Così, voglio passare e basta, voglio lasciare la minima impronta su questo mondo perché non mi sembra giusto rovinarlo, un pò come i disegni sui vetri della macchina.


Continuò a camminare per ore...

Monday, October 25, 2010

Prologo

E’ autunno e sì il cielo è ancora azzurro nonostante la valle del Po che butta su tutta quella schifezza di nebbia e grigiume vario che sì può tagliare, toccare e tutto quanto. E’ azzurro il cielo e alla fine lo sono anche io, vuoi perchè fa ancora caldo vuoi perché il blazer che ho addosso, nero come la pece, mi dona abbastanza. Giusto quell’abbastanza che non è né bene né male. E’ abbastanza. Giorno di colori nitidi, bici rosse, macchine blu, umori neri, colori sgargianti per gli zaini dei teenager che escono dalle superiori. Ci passo in mezzo come Mosè e non me ne sbatte un cazzo della loro allegria post guerra fredda perchè io e la mia bici voliamo giù da viale allegri che sembriamo due magrebini in fuga dalla polizia, il vento in faccia che sembra prendermi a sberle per tutte le stronzate che ho fatto, l’asfalto che mi segue anche lui a rotta di collo e poi bum, ferma lì, cazzo di freni che non funzionano, il semaforo è rosso e ci sì ferma ad aspettare il via. Puzza di motori diesel vecchi come me prodotti dai crucchi, quelli dell’ovest, quelli senza baffi e con i bei vestiti made in occidente, quelli che ascoltavano bowie e tutto il resto della ciurma, kraftwerk compresi. Puzza di vecchie e di naftalina, che poi sono un pò la stessa cosa, vecchi con le pillole nelle tasche dei trench che vorrei averli io dei trench così da girarci in centro e andare a fare l’aperitivo al soqquadro, roba che tutti i radical chic mi guardano e dicono “guarda quello lì che trench della madonna, sarà andato a Londra toh a prenderlo” e invece io me la rido, “l’ho rubato a un vecchio, faccia di merda, finisci lo spritz che poi ti va in culo”. Robe da matti ai semafori, robe che se ci pensi mentre vai ti vengono anche i brividi. L’omino è verde, cammina anche lui verso la mia direzione e andiamo, giù per la via dei villoni e dei ricconi, la borghesia di reggio emilia, gente per bene, gente che vota a sinistra sempre e comunque, meglio se al centro, meglio se cattolica, meglio se ricca e se fa un professione da vantarsi al circolo di canali. C’è anche il treno oggi, le sbarre vengono giù e sembra quasi ora di andare a dormire, tanto sono lente, palpebre della civiltà moderna, ingranaggi sfatti che girano per inerzia e che si sono rotti le palle di stare lì dentro a marcire e ad aspettare il prossimo provinciale reggio ciano ciano reggio. Bella storia questo treno, bella davvero, e guardalo adesso che sembra il principe emanuele a sanremo, treno marcio che se lo vedi non gli dai un soldo a quello lì, ma dove vuoi andare che se va bene arrivi a cavriago. E fermati da lenin che lui te lo dà un consiglio. Sempre.

E poi quando senti puzza di cadavere ti viene voglia di diventare vegetariano e tutte quelle menate lì da alternativo da macrobiotico, gente che manderei al macero insieme ai porci che mangiamo qua in emilia a quintali, quei porci che vedi qua fuori e che sembrano tutti contenti di fare il loro onesto lavoro, mangiare e crepare. Roba che poi facciamo anche noi solo che loro ridono, sì ridono perché guardali lì tutti felici, davvero. Sarà per la lora vita sessuale. Puzza di cadavere, mi tiro su la kefiah comprata in montagnola dal pakistano coi baffi, roba purissima questa kefiah, roba da combattente per la libertà del popolo palestinese, roba che non si compra all’h&m e neanche alla benetton.

Infilo la ciclabile a manetta, se arriva uno dall’altra parte, va beh oh, ormai ci sono, via da lì, via dalle palle vecchia che qui ci sono gli arctic da sheffield che pedalano con me, but I’ll still take you home I’ll still take you home, sì va dal sottopassaggio, slalom fra le siringhe di quelli che sono rimasti a vent’anni fa e via sul crostolo. Guardala lì, sulla destra, una collinetta che viene voglia di sdraiarti sopra e non pensare più a niente, da prenderci il sole su quella collinetta, da starci per mano a contare le scie chimiche tutto il fottuto giorno. Peccato che sia sotto la tangenziale, giusto sotto, c’ho sempre paura che arrivi giù qualche scheggia da lì o, cosa ne so, anche una macchina. Una macchina in testa, sbam, divento come donnie darko, universi paralleli e tutte quelle cose, magari vi salvo il culo a tutti e allora.. va beh. Dovrebbe essere più alto però, questo cazzo di cavalcavia. Salita, salita che sembro pantani al giro del ’98, vado su, sui pedali, fake tales of san francisco echo through the room, le strisce che volano via, via, vai che ho la maglia rosa, vai che non mi ferma nessuno, l’ultima curva, gli ultimi metri, gli ultimi metri IL GIRO E’ SUO, IL GIRO E’ SUO. La gente mi viene in contro, mi ferma, mi abbraccia, pacche sulle spalle, grande marco, grande e io con la tristezza nel cuore che spero solo di morire il prima possibile perchè non ce la faccio più qua in questo merdaio.

I matti sono tutti dentro oggi, pranzo sopraffino dalla ginestra, si mangiano le tagliatelle col ragù, mi viene voglia di fermarmi dopo una vittoria così, un gpm bello tosto quello del crostolo, da rimanerci secchi. Tagliatelle vino e ragù. Ultime curve, ultime curve e poi a casa, altro pomeriggio utile a pochi ma ci siamo siamo lì che arriviamo, sbatto giù la porta e arrivo, sbatto giù il cancello e arrivo. Ferma lì, c’è da passare di là, c’è da passare davanti alla scuola occupata dai maruga, roba che il prete non vuole e neanche il bel popolo di cavazzoli, puzzano questi topi qua, non fanno un cazzo dal mattino alla sera questi qua. Da mander via a tot i cost. Passo con fiducia, partono i beatles, i quattro ragazzi che alla fine sono andati a litigare non sì sa bene perchè, storia di soldi oppure è stata yoko ono. Mi sta sulle palle quella lì, radical chic di sto cazzo che m’hai rovinato John. La bici passa, un ragazzo si ferma, cazzo di faccia fa, sono così brutto? Tempo di farsi la barba, tempo di cambiare scarpe bum mi fa un mal di testa cane, roba che scoppia la testa, cazzo di gente che urla ma l’ipod va ancora, grazie steve, grazie steve, jai garu deva jai garu deva om, cazzo ti urli coglione, jai garu deva oom, nothing’s gonna change my world, nothing’s gonna change my world nothing’s gonna change my world.

Friday, October 15, 2010

Monsters - Recensione e pensieri



Sto cercando di riordinare l’idee che mi ha lasciato, innestato, regalato Monsters, film del regista Gareth Edwards, uomo del passato ma dal pensiero splendidamente rivolto al futuro. Il suo modo di occupare il set cinematografico, in questo caso il mondo, è arrivato nella mia mente attraverso una serie di immagini distorte. Me lo immagino come una creatura altamente tecnologica pervasa da una spiritualità folle e da un culto del lavoro quasi ossessivo. Perchè è regista, sì, ma in sostanza si è occupato di tutto quello che è “immagine” in questo film. E’ un pittore del grande schermo nel vero senso della parola, molto più di tutti gli altri registi.

La trama
Questa è la parte più noiosa e inutile (forse) e arriverò al dunque molto rapidamente, copiando e incollando (ma anche traducendo) il plot che potete trovare su Imdb.

Sei anni dopo un’invasione aliena un cinico giornalista (Andrew Kaulder) accetta di scortare una turista americana (Samantha Wynden) attraverso la zona infetta messicana per raggiungere poi la frontiera e rientrare negli Stati Uniti.

La strada da fare
Al film sono stati associati diversi generi cinematografici, sci-fi, dramma, thriller e addirittura horror. Credo che il sistema dei generi sia cosa assolutamente passata ma, ascoltando il passato, mi viene spontaneo definire questo film un “road movie” vecchio stampo con alcune caratteristiche che lo possono essere accostato ai filoni precedentemente citati. Tutto questo è, ripeto, passato (e anche inutile). Come vedremo in seguito è assolutamente inutile racchiudere questo lungometraggio in un recinto e comunque i recinti sono costruiti per essere superati.

“I’m not married, I’m engaged” “There’s no difference”
Non è mai facile trattare il tema dell’amore in un contesto violento senza risultatre patetici e scontati. Solitamente ci sono due modi di agire. O si celebra l’amore eterno o si celebra l’amore effimero dei due protoganisti, i due personaggi che noi percepiamo sullo schermo. Credo che qui invece si inserisca una sorta di gioco incrociato fra i caratteri dei due protagonisti e le loro azioni. Samantha tradirà il fidanzato rimasto sul divano, Andrew piangerà al telefono con il figlio nel giorno del suo compleanno. I ruoli si sono ribaltati, l’amore eterno sta dalla parte del “cattivo”, l’amore effimero viene celebrato dalla “pura” Samantha. Altre riflessioni? L’amore in questo film non è mai né in primo piano né, paradossalemente, in secondo piano. Le situazioni si alternano, giocano fra di loro, i piani si intersecano come se non esistessero o, pituttosto, come fossero costruiti d’aria. L’amore c’è ma non si vede, si vede ma non c’è. Attenzione. Non è l’amore celebrato dalle tante noiose commedie o altri prodotti per bambini/ragazzini/adulti. E’ un amore molto più maturo, cinico come la figura di Kaulder, realista, a volte persino spiazzante. E’ un amore però vero.

Edwards stupisce poi facendo emergere un lato sentimentale persino nelle spietate creature aliene. I due extraterrestri si amano come i due esseri umani, forse più degli stessi esseri umani. I loro tentacoli si intrecciano, la loro parte superiore si avvicina quasi per dipingere un bacio umano. Ma come? Due creature spietate che si amano? Come ho detto prima i recinti sono fatti per essere superati, i cliché cinematografici per essere finalmente distrutti. E poi anche Hitler amava alla follia il suo cane.

Apocalisse rimandata e ora sperata
Il pensiero apocalittico nel mondo cinema segue date, eventi e contesti ben precisi. Non è un caso infatti che a partire dagli anni ’60 si sono moltiplicati i film in cui l’umanità intera era soggetta ad una minaccia devastante e apparentemente inarrestabile. Se guardiamo al di là del grande schermo possiamo scorgere due funghi atomici, le due guerre mondiali, l’olocausto e un perenne stato di drole de guerre che avrebbe potuto sfociare in pochi attimi nella fine eterna. “Arrivano i nostri!”, battuta da western ma concetto valido anche per il cinema fantascentifico. L’apocalisse era sistematicamente rimandata dalle forze del bene che, grazie a singoli eroi e alla potente e tecnologicamente avanzata macchina bellica, erano in grado si sconfiggere orde di mostruosi e famelici alieni. La pellicola diventava così uno dei tanti strumenti di propaganda, un proiettile lanciato contro il grande corpo sovietico che dormiva giusto al di là del Pacifico. E se non era propaganda c’era ancora la fiducia verso un’umanità in grado di mobilitarsi contro le guerre, in grado di creare e sognare.

Ora il buono non c’è. Siamo dei fottuti cattivi (tutti quanti), che non credono più in nulla e che si stanno avviando rapidi e disinvolti verso la distruzione. Sembra quasi che i giovani registi di oggi abbiano deciso di riunirsi in un grande sabba cinematografico dove essi urlano, imprecano e chiamano a gran voce l’extraterrestre salvatore. Ci riusciranno?

Muri
La stupidità umana (statunitense in particolare), fa da sfondo a tutta la vicenda. La grande panoramica sulla “muraglia” costruita dagli americani poggia il suo peso su di una struttura antica, forse Maya, forse Azteca. Sicuramente indigena. L’uomo costruisce grandi opere (Samantha parla di 7 meraviglie) e ha costruito grandi opere. Nel passato però servivano per unire, per sviluppare, per incutere timore, per proteggersi. Oggi i muri vengono costruiti per isolare. Non conta più nulla costruire un muro se paragonato alla potenza delle armi moderne, il calcestruzzo a confronto dell’arma atomica ha la consistenza della paglia. Poco importa dunque se la sua inutilità è palese. Ciò che conta è l’impatto mediatico, il difendersi dai poveri, da chi vuole venire nel tuo paese (non necessariamente per fare del male), dal diverso, da quello che parla una lingua che non comprendi o che magari hai studiato a scuola ma il banco è caldo e la fuori fa freddo. I riferimenti sono chiari. Il muro israeliano, la politica adottata da alcuni stati della federazione americana per fermare gli immigrati centro-sud americani. Ci siamo. Ma poi sono utili questi muri nel film? No. Gli alieni passano, gli alieni invadono anche gli Stati Uniti, gli alieni prendono terreno, distruggono e costringono i cittadini ad abbandonare le loro case. E’ l’oggi. A cosa serve un muro di cemento armato quando abbiamo tentacoli in grado di arrivare in tutto il mondo?

Budget
La riflessione sul budget è d’obbligo. Il film è stato girato con la bellezza di 15000$ e credo che di questo vada tenuto conto. Spendere tanti denari è utile al film in se? Non stiamo forse concedendo troppo spazio alle leggi del mercato per sacrificare la creatività e l’idea (in definitiva l’arte)? E’ davvero necessario spendere centinaia di milioni di euro in campagne pubblicitarie, hype, gadget, spazi virtuali e cartacei giusto per far entrare più gente in sala? La creatività e la bravura di un regista non sono forse più utili? Non è più corretto dare valore a queste virtù? Edwards ci dice anche questo.

Sunday, October 10, 2010

#1 Autoritratto

Non serve l’immagine, basta la presenza, pesante, radicata, schifosa e solida. Il volatile senso del fare compare qui come mutamento continuo, stratificazione, incertezza del colore, prove tecniche di distruzione, cacciaviti e martelli.
Incubo per diverse notti, la tela se ne stava li come un acchiappasogni indiano, baluardo contro la dispersione, colla dei miei pensieri.

Tutto si è posato su questa tela. La pioggia di Agosto, il sole di Luglio, le lacrime, i pugni, la paura, il colore, la mia mano e sottili peli bovini.

Il tempo si è dilatato, tempo inutile, vuoto. Diversi giorni si sono sedimentati senza lasciare traccia. Pochi minuti hanno invece determinato l’azione che ha portato alla reazione della tela.

Saturday, October 2, 2010

Meraviglia Camaleontica


Dall’alto tutto sembra più bello.
E’ fin troppo semplice apprezzare qualcosa da una posizione che ci permette di parlare e non essere giudicati, che ci da la possibilità di vedere tutto ma non ascoltare nulla, che ci regala orizzonti incredibili e la solitudine che ognuno è solito cercare il Sabato pomeriggio.


Ho fatto la scelta opposta. Mi sono buttato in mezzo alla strada, in mezzo ad un prato pieno di insetti, dentro ad un bosco umido dove il temporale della sera prima non aveva ancora finito di raccontare le sue storie.
E allora ti capita di vedere quattro anziani seduti di fronte ad un bar parlare delle partite del pomeriggio e della gara del giorno dopo, bere le ultime gocce di caffé che più che caffé sembra zucchero sporco di caffé, alla faccia del diabete e delle disfunzioni cardiache che solitamente colpiscono le persone di una certa età. Uno mescola, alza il mazzo, l’altro distribuisce tre carte a testa agli altri quattro, un altro ancora bestemmia e l’ultimo si appoggia allo schienale della sedia senza dire nulla, apparentemente soddisfatto ma in realtà scontento per quelle tre fottute carte. La partita inizia, la prima partita di un pomeriggio ancora lungo.
Una signora scende dalla sua berlina nera, i vetri oscurati, i cerchioni alti, accompagna il suo bambino sul lato sinistro di una chiesa. La mamma saluta distratta e ritorna indietro senza curarsi di alcune parole che escono dalla bocca di suo figlio. Sta già pensando al parcheggio in cui si troverà fra dieci minuti con il suo amante, un imprenditore di una città vicina con una berlina nera, i vetri oscurati e i cerchioni alti. Il bambino lo sarebbe passato a prendere il padre due ore più tardi, direttamente da un altro parcheggio dove si stava consumando un altra storia per il loro album di famiglia.
Un ragazzo calvo, studente della facoltà di ingegneria, arriva veloce spingendo sui pedali con tutta la forza che gli è rimasta dalla sera prima. La sua mente è proiettata già alla sera che lo stava attendendo, alle ragazze che avrebbe abbordato, alle ragazze che gli avrebbero detto “no” e a quelle che avrebbero detto “si”. Non aveva un piano ma aveva voglia. Bastava.
Quattro compagni di classe sono appoggiati con tutto il peso del loro corpo, della loro cultura e della loro età, ad un cancello di una antica casa dell’alta borghesia cittadina. Parlano della giornata scolastica, non hanno voglia di tornare alle loro case, alle loro monotone vite da minorenni di buona famiglia, cercano svago nelle loro parole lievemente anarcopunk, leggermente nichiliste, sicuramente ispirate da qualche buon ascolto di musica ormai passata (sorpassata).
Una giovane badante proveniente da un paese dell’ex Unione Sovietica testa la sua nuova bicicletta comprata qualche giorno prima in un centro commerciale Coop. Non ha mai avuto una bicicletta nel suo paese ex comunista. E’ impacciata, rischia di cadere, cade, ride, si rialza e continua nella sua pedalata che la porterà chissà dove.
Un gruppo di ragazzine vestite di viola e nero urla per una viale alberato, gli ormoni già a mille pensando a quello che la sera regalerà loro. Il trucco da sciatte battone provinciali dona a loro qualche anno di più, vorrebbero sembrare più grandi per poter comprare un pacchetto di Marlboro light da condividere. Un pò come fanno con i ragazzi.
Quella sera qualcuna di loro scoperà per l’ennesima volta.
Qualcun’altra perderà la verginità duramente conquistata.
Un signore, avvocato di giorno, incallito giocatore di poker la notte, è fermo al semaforo, tira fuori il Sole 24 ore e legge l’editoriale di un noto “americanista”. Niente di nuovo. Niente di diverso. Al mondo tutto gira sempre nello stesso modo da sessantacinque anni. Il semaforo diventa verde, non se ne accorge, qualcuno da dietro suona il clacson e bestemmia. Lui impreca, getta il giornale sul sedile del passeggero e lancia la sua potente auto nel viale alberato di fronte.
Alcune famiglie nomadi cercano di sbarcare il lunario vendendo divertimento analogico a bambini maleducati. Chi si diverte a saltare in un castello di gomma colorato, chi si dedica al bigliardino, chi a colpire barattoli di latta con pistole ad aria compressa. Qualche genitore mugugna, qualcuno urla, altri colpiscono i figli con sonori ceffoni.
Una ragazza magrissima corre in un parco per perdere quei chili che non ha, ascolta musica dal suo lettore mp3 bianco, perlato, griffato Dolce&Gabbana. Le sue scarpe percuotono l’asfalto con violenza, cerca di aumentare il ritmo ma dopo pochi metri è troppo stanca. Si ferma e vomita quello che ha mangiato a pranzo.
Una scritta sul muro di un cavalcavia si prende gioco dei professionisti della corsa. “Corri stronzo!”. Qualche sera prima tre regazzi erano arrivati sotto quel cavalcavia armati di bombolette nere. Avevano un concerto poco dopo.
Una coppia di giovani genitori coccola il figlio nel passeggino. Il padre racconta storie improbabili su aeroplani, navi da guerra e paracadutisti. Il figlio non sa ancora parlare. La madre sorride, scherza col padre, i due si dimenticano di essere genitori e deludono gli occhi del figlio che rimane lì ad osservarli.
Un uomo, serio e composto, vestito di nero, cammina lentamente lungo il viale ghiaiato. Pensa al suo fallimento matrimoniale, ai soldi spesi malamente per la (ex)moglie, alle noiose vacanze che lo hanno reso ogni anno più povero, alla sere passate sul divano o in qualche locale di periferia ad ubriacarsi. Si ferma lungo il fiume. Vorrebbe buttarsi. Ci sono troppi passanti e decide di rimandare a data da destinarsi.
Un ponte, o meglio, quello che ne rimane, racconta la sua storia. Immagino ragazzi della mia età, più coraggiosi e decisi di me, affrontare la morte per fiaccare il coraggio e la speranza di tornare a casa di altri ragazzi. Una parte della struttura giace nel letto del fiume, a memoria di quei tempi e di quei ragazzi.
Un gruppetto di persone fa gruppo davanti al Municipio. Parlano del loro lavoro. Sono tutti vestiti di nero. E’ un matrimonio o un funerale? Non trovo differenze e proseguo.
Tre indiani d’america, forse Sioux, forse Cherokee, seguono una base musicale e arpeggiano con due flauti di Pan e un’ocarina. Un altro chiede denari ai tanti spettatori. C’è chi è incuriosito dalla musica, chi ride, chi ascolta commosso, chi pensa alla loro fine, al piombo portato dai volgari europei. Chi passa oltre cercando l’abito per la sera.
Una signora leggermente ritardata chiede una sigaretta ad una coppia di giovani. La accende e dopo una lunga boccata incomincia a cantare “Se ti chiamassiiiii”. Nella mano sinistra ha tre fiori gialli. Pensa a suo marito che è morto trent’anni prima.
Un ragazzo è seduto alla fermata dell’autobus. Si tocca in continuazione gli occhiali da sole, tira fuori il telefono cellulare e si specchia nello schermo nero. Pensa che si, è bello ma non troppo, intelligente ma non troppo, sensuale ma non troppo. Non pensa siano cose negative in fondo, ma forse si. Decide di andare dal barbiere. Si alza. La fermata si perde dietro ai suoi passi.

Un autobus mi sorpassa a sinistra, è pieno di persone e di borse, parole e pensieri. In quel momento tutto sembra andare a rallentatore, uno slow motion lungo qualche secondo che rende le mie pedalate lente e pesanti. Il tram si allontana, divento leggero, guardo l’orologio e la lancetta filiforme scorre normale. Segna i secondi. Uno, due, tre. Conto fino a trecento e sono qui. Su questo foglio.

Monday, September 27, 2010

Il paradosso del miracolo

Tutti sapete cos'è un miracolo. Qualcuno di voi avrà addirittura conosciuto un miracolato. Quest'oggi però volevo mettere a fuoco non tanto l'aspetto mistico/parascentifico di quest'evento ma piuttosto la sua pochezza logica.
Sarò breve ma intenso.
Scusate il regno di Dio non è nei cieli? E allora.. perchè questa paura della morte? Se devi morire MUORI! Dio ti accoglierà nelle sue braccia. Non pregare perciò di essere salvato da un miracolo in una situazione estrema, finiresti (almeno per me) dritto all'inferno.
Situazione due. Infermi e paralitici. Non è la prassi sostenere che Dio ha creato infermità e deformazioni varie con lo scopo di far compiere a queste persone una missione speciale? E allora perchè queste devono affollare Lourdes, Fatima e i vari miracolifici? A compiere la vostra missione, tutti zitti.
Ecco i malati terminali. Qui si torna alla situazione iniziale... solo che una persona lanciata contro un muro ai 200Km/h si può permettere di invocare Dio e, volendo, anche di bestemmiare...una che sa di morire ...no. Proprio no. Cazzo...si compie il volero di Dio.

Cosa cazzo andate in massa a chiedere un miracolo.. Il miracolo non può esistere in una religione che ha come fondamenta la vita eterna, il paradiso terrestre e un Dio buono (e anche bello).

Pensateci.. oppure spiegatemi dove sta il mio errore.

Saturday, September 18, 2010

Il significato di arte è arte

Ieri si discuteva sul significato della parola arte e se il creare arte nella propria camera fosse da considerarsi realmente artistico.

Ogni espressione della nostra umanità è arte, ogni contributo che noi diamo al mondo è arte. Non parliamo di estetica, non parliamo di emozioni, non parliamo di tecnica o studio.
Da qui il creare arte per se, l'arte fine a se stessa, l'arte per se stessi. Cosa importa se nessuno vede, ascolta, tocca? E, soprattutto, è così semplice far vedere, ascoltare e toccare la propria arte? L'artista da camera è veramente portato a nascondere le proprie produzioni oppure è costretto a nasconderle? Siamo ancora più chiari.. l'arte prodotta in un sistema capitalista deve sottostare alle leggi del capitalismo, deve essere appetibile a quante più persone possibili, deve avere un prezzo (un valore economico).. L'artista quindi si ritrova in una posizione di eterna debolezza, di subordinazione perenne a qualcosa che non è neanche ben visibile. Lo è nella figura del mercante d'arte, nei personaggi addetti agli eventi artistici, ai promoter ecc ecc. Dunque. Rispondo dunque "Si" alla domanda "è arte quella che tu crei e nessuno vede, ascolta, tocca?", è arte perchè per definizione se io mi esprimo creo arte. E creerei arte anche nel bel mezzo della foresta Amazzonica, sul Monte Everest e in mezzo al deserto del Sahara.

Ora faccio a voi una domanda: è meglio avere tanta libertà di espressione, quasi infinita (fin troppa) e meno libertà di movimento (negli spazi cittadini, nel mondo dell'arte) oppure meglio avere meno libertà di espressione (qualcuno ti impone dei limiti) ma libertà di movimento infinita?

Tuesday, September 14, 2010

Per il "Cosa" il "Quando" e mai per il "Come"

Credo che questa situazione, chiamiamolo killeraggio, abbia dei mandanti ben precisi. Ci sono i nomi, i cognomi, le facce e sono rigorosamente bipartisan. Ovvero nopartisan. Ovvero no idea.

Se scrivo è perché sono triste, disilluso, appeso ad un davanzale pronto per lo schianto più rumoroso della mia vita. La cosa più deludente è che non ho colpe.
Quando terminai gli studi liceali mi sembrò tutto più mio, più vero. Sentivo il mondo sotto i miei piedi. Dopo pochi mesi quel mondo non esisteva già più. Pensai in grande, pensai come un grande, credetti terminati lunghi studi didascalici, poesie memorizzate, conoscenze spiccie da Settimana Enigmistica. Quid tum. Non è una canzone di Lady Caga, non è una trasmissione di MTV. E' un'espressione latina. Ora non è cambiato nulla. Pensavo e penso tutt'ora che il mondo accademico debba per forza di cose essere "altro" da quello che è invece il mondo della scuola dell'obbligo, in fondo paghiamo di più per conoscere di più. E invece?

"Cosa", "Quando" e mai "Come"
Queste parole mi sono state sottoposte a grandi dosi in questi tre anni, le uniche questioni poste a noi altri, trattati come soubrette di spettacoli di dubbia varietà. Eppure la criticità dovrebbe essere alla base dei nostri studi, del nostro futuro "mestiere", dovrebbe anzi essere la base dell'intera umanità. Dove sta la criticità nel "Che cosa" e nel "Quando"? Da nessuna parte, risposta retorica a domanda retorica; le due domande implicano le più oggettive risposte. Il "Come" invece dovrebbe essere più interessante, se non altro dovrebbe mettere in moto qualche elemento soggettivo, dovrebbe portare al dibattito e alla ricerca della verità. Non mi piacciono le verità simmenthal, non mi piace il forno microonde che è diventata l'Università Italiana (o almeno quella che conosco io). Ovviamente ci sono eccezioni, casi che ccomunque confermano la stoltezza e la piattezza del microonde ordinario. Ci sono stati esami in cui addirittura mi è stata sottoposta una domanda alternativa al come, splendidamente alternativa. Quasi punk. "Secondo te". Mi sono sentito adulto, mi sono sentito maturo, sicuro, consapevole di me stesso. Come quel primitivo che decine di migliaia di anni fa lasciò l'impronta della sua mano in una caverna transalpina (se non erro).

Esempi di un ulteriore standard
Veniamo al caso limite, l'estrema conseguenza di quello che stiamo vivendo. Lo studio dell'arte implica necessariamente uno studio dell'immagine e questo credo sia universalmente accettato; anche da me stesso. Ma come studiare l'immagine? L'immagine porta con sè dei significati, una storia (a volte più storie), un pensiero, una politica ben precisa, delle scelte e dei dolori. Ma se tutto questo passa in secondo e terzo piano che cosa rimane di quell'immagine? Un nome, una data e (forse), un luogo. Una didascalia utile nei tanti quiz show televisivi, viaggi illusori nella felicità, confezioni di speranza post lavoro... niente di più. Noi studiosi d'arte invece dobbiamo muoverci con grazia fra queste immagini, immedesimarci con esse, capirne il senso e la struttura, la genesi, il movente, il prezzo pagato, il modello.

Se non ce lo insegna nessuno? Cinquecento immagini a memoria posso impararmele anche da autodidatta. E a costo zero da quando esiste Google image.

Conclusioni
Questa è la lezione illuminstica? Questo è il nuovo modo di "sapere"? Chi dobbiamo ringraziare? Diderot o Wikipedia? Sono il solo ad ammazzarmi in questo mare di pensiero acritico?

Monday, July 26, 2010

L'immensa inutilità del mediocre (standard)

L'utente ignoto della rete mi si para davanti, improvviso, lesto, anonimo, come il ben più famoso ignoto romano. La sensazione diffusa è di aver visto qualcosa di già visto e di assaporare, nei 10 minuti che mi separano dalla fine, un pranzo già noto, ingurgitato a più riprese per evitare un comprensibilissimo rigetto. Mi chiedo se è necessario. E' necessario rendere palese la tua stanza, rendere anonimo tutto quello che tocchi con la tua retorica mediocre e il tuo omosessuale accento snob? Sei un re mida ignotizzante, paralizzante per i (miei) pensieri, torbida mano che insozza il più bel lindo del creato.

La sfera banalizzante che hai lanciato contro il sacro è dirompente, sussidiaria, sintetica.. è come indossare un paio di mutande sintetiche, strumenti depilatorii senza lame, fautori di cattivi odori sotto falsa identità. Sbatto contro il muro per evitarla, rimbalzo di lato e mi ritrovo fuori dal coro e fuori dal sentiero tracciato per me da menti più scivolose. L'angoscia è tutto ciò che mi provoca la tua erudizione da TV medioborghese americana, angoscia e stordimento.

Pagami i danni.

Tuesday, July 13, 2010

Grigio

Vagava per la città da ormai tre giorni. Era sempre notte. Le porte erano chiuse. Non c'erano più colori in quella città, solo il bianco delle luci alogene che si faceva strada attraverso qualche finestra non ancora oscurata, famiglie che ancora dormivano in pieno spirito repubblicano. Lui si era svegliato, da tempo, e per questo non riusciva più a dormire. "In un mondo fatto di notte e di grigio che importa dormire?" domandava a se stesso, ad alta voce. Sarebbe stato più semplice fare come loro, attendere giorni migliori, attendere lo sbarco in forze delle grandi democrazie. Ma tutto taceva, tutto era fermo. Non tirava neanche più un filo di vento, in quella città. L'asfalto, da sempre grigio, grigio come le antiche vie romane, grigio come una mulattiera di montagna, era l'unica cosa a non essere cambiata. "Pensandoci nel mondo di prima ce n'erano di cose grigie, non ci facevamo caso forse, eravamo troppo colorati per pensare al grigio, al nero, al bianco" esclamava. Non pensava, parlava. Forse quelli lassù lo avevano già preso per pazzo, forse lo consideravano un anomalia in un sistema perfetto, forse un giullare che voleva ritornare a tempi antichi, dove i giullari valevano poco ma comunque qualcosa. Lui però era lucido, lucido come i riflessi della luce in una città grigia. Dovevate vedere come luccicava quella città, era formidabile. Quando si accendeva la Luna, in quelle sere alogene, tutto luccicava, soprattutto gli spigoli delle case. Fili elettrici scoperti esalavano gli ultimi respiri di una vita passata, piccoli rumori analogici sottilineavano quelle eiaculazioni esuberanti. Si sentiva odore di caffè per le vie, aroma di terre lontane, unica forma di resistenza, forse l'ultima mano tesa della Libera Coscienza Umana. Arrivò alla fine del suo settantacinquesimo giro della città, niente di nuovo era accaduto. "La signora 1 ha chiamato suo figlio a cena quando è iniziato Scherzo, il signor 2 ha bestemmiato al quinto goal preso dalla sua squadra, un match in differita di qualche anno fa, il bambino 3 ha riso per la solita battuta di un cane parlante made in Japan, il ragazzo 7 ha eiaculato all'ennesimo orgasmo di Chasey Lane, mister 15 si è infervoarato di fronte alle parole di fuoco del suo presidente contro il partito dei nullatenenti, defunto da ormai 21 anni. Tutto è sempre uguale e io sono pronto per il settantaseiesimo giro. Qui mondolibero. A voi la linea".

Era il quindicesimo mese da quando la nuvola che avvolgeva quel mondo era scomparsa. Quella parte di mondo. Rimanevano solo piccole onde nell'etere infinito, poche frequenze che quei vermi si facevano bastare. Sarebbe morto così il nostro piccolo anchorman di mondolibero, senza sapere come sarebbe finita. La sua vita terminò al cinquantamillesimo giro della città.

Saturday, July 3, 2010

Teorie estreme sul Football [edizione africana]

L'Italia rappresenta nel Football ciò che è nel mondo: oligarchia, gerontocrazia, arroganza e svogliatezza.

La media di 25 anni della squadra tedesca fa venir da piangere a me e (credo) a tutti giovani italiani. Semifinale e quattro goals all'Argentina

I grandi campioni sono grandi quando...?

Per giocare a football bisogna correre

Il Football sta diventando un non sport a causa non degli arbitri ma dei comportamenti scorretti dei calciatori. Irritanti.

Ciò che fu la Spagna agli Europei è ora la Germania.

Il calcio Africano non sarà mai al top per colpa del colonialismo e di ciò che il colonialismo ha portato: europeizzazione delle squadre africane (disastro) e europeizzazione dei giocatori africani (es. Boateng@ger, Balotelli@ita??, vari esempi in francia, khedira@ger)

La tecnologia la lascio alla mia stanza. Per il calcio chiedo solo sportività e emotività. Come ai bei tempi.

Blatter è un mafioso.

Abete ha messo le radici sulla poltrona della FIGC. AHAHAH. Il problema di questa battuta è che non è una battuta.

Lippi ha perso tutta la credibilità che aveva guadagnato nel 2006 grazie alle sue conferenze stampa degne di un Cicchitto qualsiasi...

L'Inter ha vinto la Champions, lo scudetto e la Coppa Italia perchè NON aveva giocatori italiani. Credo sia facile comprendere il perchè ora.

L'Inter ha gli unici due giovani promettenti del calcio italiano.

La famiglia Boateng potrebbe vincere i mondiali da sola.

Boateng è un gran giocatore (tutti e due).

Messi, quando c'è da lottare fa ridere. Qualcuno l'ha visto oggi? Qualcuno l'ha visto nella semifinale di Champions League? Facile fare 8 goals al Real Saragoza.

Vive la France!

Quando ci sono i mondiali accendo la televisione.

I mondiali africani sono belli perchè sono in Africa.

Le vuvuzela non mi danno fastidio. Trovo molto più fastidiosi i tifosi italiani che ululano ogni volta che un nero tocca palla.

Come potete vedere la mia mente sta evaporando e con essa tutti i pensieri che avevo in testa.

Saluti.


Tuesday, June 22, 2010

L'uomo che verrà

Non è facile. Ormai avevo deciso di iniziare così questo post dunque rimango, rigorasamente, fedele alla linea. Fedele alla linea perchè questo insieme di immagini religiose, ma più che religiose mistiche, piacerebbe al buon Giovanni Lindo Ferretti (a tutti e due, s'intenda). Non dico che ci sia un Giovanni Lindo Ferretti buono e uno cattivo... semplicemente ce ne sono due.

La religione qui è religione d'Appennino, è religione di sudore e fatica, è religione di persone che amano il prossimo e la loro terra, è una religione vera, ben lontana dal marmo romano e dal barocco Berniniano. E' gente vera, persone fatte di carne e di ossa, di lacrime e sangue (come la manovra finanziaria tremontiana); ti viene voglia di spaccare quello schermo che hai davanti e andare li, da loro, chiedere come hanno fatto a resistere, a rimanere dritti di fronte allo schifo più totale della guerra e dalla violenza fine a se stessa. E'una fiaba forse, vicina a quella raccontata da Guillermo del Toro (Il Labirinto del Fauno), una fiaba italiana però, più dura di quelle che vengono raccontate fuori dai nostri confini, più essenziale, povera di effetti speciali e animali antropomorfi. Antropomorfo. Mi viene in mente Lombroso, mi vengono in mente le sue deliranti teorie che per il cinema vanno benissimo; il regista lo sa e allora il traditore è li, Pepe, faccia da traditore. Faccia da culo. Un pò assomiglia a Tarantino, questo Pepe.

E'un film in cui non si salva nessuno ma si salvano tutti. E' forse questa la grande metafora della storia che ci viene raccontata. Muoiono tutti ma se ne salva uno, il più importante, si salva la speranza, si salva Gesù Cristo di noi altri, si salva l'uomo che sarà più che verrà. Si salvano tutti e non si salva nessuno: non si salvano i partigiani e la lora inconscienza ma si salva il loro amare la terra in cui abitano, non si salvano i tedeschi ma l'ufficiale della Wermacht si (è l'eco neorealista), non si salva la chiesa ma si salva la fede e via proseguendo.

Della tecnica non mi va di parlarne, il film è perfetto così com'è. Parlarne sarebbe inutile. Scusate per la fretta e l'approssimazione quasi bozzistica (??) ma l'ora è tarda e io sono tardo.

Saluti

Tuesday, May 25, 2010

Avevo un blog (forse)

Ecco, stasera è una di quelle sere che senti abbastanza lontana da poterci fare quello che vuoi. La puoi violentare, stuccare, limare, odiare, amare, la puoi aprire e sezionare, sputarci dentro, pisciarci sopra. Avevo bisogno di una sera così, una sera che comunque non avvisa mai e non rientra nei tuoi piani.. solo nei suoi.
Non la puoi chiamare al cellulare, non la puoi sentire tua ma la puoi solo percepire come qualcosa che c'è e che vive fuori dal tuo subconscio. Inconscia. Dissociata e dilatata. Calda, afosa, asfissiante, controproducente (ve lo dirò domattina), agitata e commossa, catarifrangente di tutta una serie di esperienze che hanno lasciato spazi pieni su di una vecchia rete.

Ecco cos'è questa sera. Questa sera è come un vecchio blog che vai a rileggere a distanza di anni (quattro), che credevi morto e sepolto, finito negli archivi di qualche cyberarachide americana, usato dai pirati del mondo libero per creare buchi spazio temporali.. e invece tutto è li. Sono li le parole che avevi scritto quando tutto era diverso e tutto ti sembrava, sinceramente, più vero. Forse eri ancora puro, forse eri splendida argenteria pronta per essere lordata da gente comune, villani, cyberpunk che cercano di sbancare il lunario attraverso lettere che solo quei fottuti luridi inglesi potevano piazzare li.
Non mi piacciono le foto ricordo, sono inutili e sterili. Le immagini non ce le ricordiamo più, è un dato di fatto. Ci servono archivi MILIONI DI ARCHIVI FOTOGRAFICI sulla nuvola perenne che ci avvolge (e sconvolge) per farci ricordare qualcosa. Ricordare? Non è che le foto garantiscono poi quell'atto partecipativo che ci piace tanto a noi sfegatati fans del PUBBLICO LUDIBRIO? Insomma fama e fame. Vediamo chi prima la spunterà fa queste due parole. Fama o fame. A cosa penseranno gli italiani fra 5 anni?

Detto questo è sempre un piacere vedere quello che ero (ed era) quattro anni fa. Il mondo è cambiato, Prodi non c'è più, i pallini verdi e viola non sono più così alla moda e nemmeno i truzzi con le paiettes. Ci sono però i FAKE ALTERNATIVE BOYZ from MILAN E BOLONGNA, probabilmente il peggio del peggio... se non altro non sono così cacovisivi ma una cagata in bocca gliela farei volentieri.

Poi, tornando al blog, c'era quel blog che ha chiuso i battenti con un disastro epocale, un periodo disumano che probabilmente ha avuto il suo illustre precedente nella fatidica giornata della bomba di Hiroshima, forse il giorno di Nagasaki. Ci fu poi effettivamente un periodo di distensione, tipo drole de guerre, ma ridicolo... e solo perchè ero in qualche macchina che cercavo dei cinghiali da scuoiare...

Poi il nulla.

Un'ultima considerazione, anzi due. Non sono ubriaco è la prima; la seconda è che se dobbiamo valutare il successo di un blog dal numero di visitatori e di commenti allora

Museelife 1 Blog ecocompatibile 0

La terza, e davvero ultima, considerazione è che museelife aveva più visitatori ed era l'allegoria della mia vita precedente, preHIRO o preNAGA. Ora che il mio blog è questo, spazio bianco per riempire di mia merda tutto quello che rimane fuori dal layout, il risultato non cambia.

Nessuno commenta.


Nessuno visita.


La mia vita finì quel giorno, Lunedì 2 Ottobre 2006. Ore 8.18

Saluti

Thursday, May 13, 2010

Ma gli applausi alla Guzzanti dove li mettiamo

Scusate ma perchè devo leggere dei siti inglesi o addirittura americani (la parte nord) per sapere di Sabina Guzzanti, di Draquila e degli applausi che si è presa a Cannes? L'Italia, seppur vicina alla terra delle palme e dei verdi campi dove corrono dadi, dove l'aria è resa frizzante da spruzzate di inebriante polvere bianca... l'Italia seppur vicina e seppur terra di famosi nazional(fasci)sti .. l'Italia... L'Italia sta muta. Muta! E allora mi accorgo che in Italia abbiamo inventato i tag molto prima del web2.0, che i Labels qui sotto sono merda in confronto al nostro sistema di schedare qualsiasi cosa, separarlo nettamente, tracciare linee e creare solchi.

Quando capiremo che in politica non occorre fare il tifo per nessuno, che l'arte non va toccata perchè se si tocca l'arte tutto finisce (e non parlo solo di bondies), che è inutile dire che tu sei di qui e l'altro per forza di la.. Quando?

Tagghiamo tutto, tutto quello che passa davanti ai nostri occhi è taggato. L'apple è di sinistra, winzoz di destra, il rock è di sinistra, l'house di destra... Gaber? Non vado oltre, tanto sappiamo dove andare a parlare.

Chiudo con offese. DOVE CAZZO SONO LE SINISTRE E I PERSONAGGI DI SINISTRA. Repubblica... Repubblica... che cazzo di giornale è.. "Gli interisti già in fila", "Robin Hood nelle sale", "il corpo della bionda Brooklyn". Ma scusate la Guzzanti? Una riga su Cannes? La stampa? Vabbè. Cota promuove la fiera del libro di Torino. Un analfabeta? Triste. L'Unità!!!! Si ecco la Guzzanti. Incredibile. Ok ma il mainstream? Il Corriere della Sera? Figuriamoci.

Che tristezza. E Bondi che dice di aver visto il film. E Bondi che parla di botteghino. Il botteghino per giudicare un film? Un film che verrà dato in 4 sale in tutta Italia?

Che cazzo di post questo.

Monday, May 10, 2010

I cassetti



Oggi ho svuotato un intero cassetto pieno di "cose". Ecco una lista (sommaria) del campionario di utensili creati dalla storia:

  • fogli di carta più o meno vergini
  • scatola da 100 pezzi di raudi c-1 quasi vuota
  • una tavoletta che ha partorito poi l'ipad
  • raccoglitori di appunti universitari
  • estratti conto
  • misteriosi fogli postali
  • foto sottoesposte
  • improbabili testi di canzoni
  • canzoni con testi improbabili
  • partiture di un'era fa
  • un numero di NME che puzzava di muffa con tutte le cazzo di "big thing" di allora che in realtà sono stati dei buchi nell'acqua CLAMOROSI
  • vari volantini di mostre/concerti/gay pride
  • adesivi
  • biadesivi
  • righelli
  • articoli di giornale dove si parlava di uno stupro (che non ho commesso)
  • articoli di giornale dove alcuni compagni delle superiori si lamentavano degli argomenti della prima prova della maturità (correva l'anno 2006)
  • inserti celebrativi del 15°scudetto dell'Inter
  • una strana spilla di David Suazo
  • pastelli
  • un blocnotes con riportate in copertina tre citazioni di tre cazzuti (in ordine: Che Guevara, Albert Einstein e Arthur Rimbaud)
  • dvd, probabilmente contenenti film porno
  • una scatola che conteneva sapone di marsiglia fatto con latte di asino
E'sempre esilarante aprire e chiudere questi cassetti, amplificatori di tempi passati, deumidificatori di umori perchè in sostanza quando svuoti un cassetto ti svuoti anche tu. E questo porta a delle conseguenze di vario genere che, probabilmente, conoscerete già. Non tutto è stato buttato. Non tutto è andato. Alcuni oggetti hanno trovato una nuova collocazione e questo significa, in poche parole, trovare una collocazione nuova anche all'interno del mio cervello. Delle cose dentro un cassetto in fondo sono perennemente in standby perchè, e questo mi pare chiaro, il cassetto che abbiamo a portata di mano si apre e si chiude molto spesso. Va da se che qualcosa uscirà durante queste aperture. In questo modo mi sono reso potentemente conto che ho archiviato. In sostanza, e faccio un altro esempio, è come spostare un file dal desktop del nostro pc ad una cartella sotto un'altra cartella che sta sotto ad un'altra cartella e così via. Fino al prossimo format che spazzera via più o meno tutto. Ecco si. Il fatto è che poi quei files che tu hai archiviato godranno di una seconda (o terza) ulteriore vita in quel momento (vero e sentito) in cui andrai ad aprirli.

Per questo archiviare, spostare da cassetti ad altro ha varie funzioni:
  • ridare importanza ad oggetti che erano caduti nella banalità
  • ridare importanza al presente
  • ridare importanza al ricordo
Pensieri in progress, fase 1, 10 Maggio 2010



Friday, May 7, 2010

Testamento in memoria di [me stesso e anche il resto]


New blood joins this earth
And quickly he's subdued
Through constant pained disgrace
The young boy learns their rules

With time the child draws in
This whipping boy done wrong
Deprived of all his thoughts
The young man struggles on and on he's known
A vow unto his own
That never from this day
His will they'll take away

What I've felt
What I've known
Never shined through in what I've shown
Never be
Never see
Won't see what might have been

What I've felt
What I've known
Never shined through in what I've shown
Never free
Never me
So I dub thee unforgiven

They dedicate their lives,
to ruining all of his
He tries to please them all
This bitter man he is
Throughout his life the same
He's battled constantly
This fight he cannot win
A tired man they see no longer cares
The old man then prepares
To die regretfully
That old man here is me

What I've felt
What I've known
Never shined through in what I've shown
Never be
Never see
Won't see what might have been

What I've felt
What I've known
Never shined through in what I've shown
Never free
Never me
So I dub thee unforgiven

[instrumental solo]

What I've felt
What I've known
Never shined through in what I've shown
Never be
Never see
Won't see what might have been

What I've felt
What I've known
Never shined through in what I've shown
Never free
Never me
So I dub thee unforgiven

Never free
Never me
So I dub thee unforgiven

You labeled me
I'll label you
So I dub thee unforgiven

Never free
Never me
So I dub thee unforgiven

You labeled me
I'll label you
So I dub thee unforgiven

Never free
Never me
So I dub thee unforgiven...

Sunday, May 2, 2010

Le casse da morto hanno il loro. RUOLO

Stasera o stanotte, preso da una stanca voglia di rimanere sveglio, ho sentito il bisogno profondo di tramortire il mio mobile cervello con angosciose onde di sabbia scatenate da potenze esplosive. In poche lettere ho visionato "The Hurt Locker", celebre film di oramai due anni fa che portò Avatar fra i rottami dei cinepanettoni anni '80. Tipo TopGun per intenderci.

Sgombrando subito il campo da pretese poltiche, sociali, pacifiste e quant'altro mi viene spontaneo elogiare il film per almeno due motivi.

1) Non è in 3D
2) Non è stato lanciato da un hype durato almeno 15 anni

Ora capisco le ragioni del divorzio.

Al di là di questi dibattitimenti interni, che sono a dire il vero polemici verso chi "mangia" e "vive" di cinema (vedi Spielberg, ti piacerebbe coglione vedere tutti i cinema con il 3D), mi viene anche voglia di analizzare quest'opera.

Il mondo ideale senza sentimenti inventati dagli uomini per sfuggire alla morte è stato per la prima volta creato da tale Bigelow che nessuno si filava e ha filato fino alla notte delle statuette tumefatte. Provo sempre una certa tristezza per chi si affanna a creare mondi che copiano, in tutto e per tutto, il mondo in cui viviamo. Ovviamente in chiave idealizzata. Per questo mi sta simpatico (a) chi invece prende il mondo così com'è e lo presenta nella sua splendida veste infernale, lo da in pasto all'opinione pubblica che reagirà in maniera dubbiosa, che dirà le solite stronzate, che il mondo è bello perchè si ama, che la vita va vissuta, che il cristo è il nostro signore. NO. NO.

Questo è un film sulla morte, sulla disperazione, sul futurismo, sulle marionette, sul death metal, sulla follia, sullo schifo di società in cui viviamo, forse sulla ridicola ideologia neofascista. Produci. Consuma. Crepa. Che la rivoluzione stia crescendo laggiù in Iraq, fra i soldati di sua maestà America?

Cazzo guardatelo questo film e lasciate perdere i coglioni pseudo esperti di cinema che ancora guardano le cifre del botteghino per apprezzare un film o meno. Chi vince è chi guadagna di più. Non in Iraq, mi viene da dire, baby.


Che merda di post. Domani ci riprovo

Tuesday, April 13, 2010

Venti Minuti

Affogo le mie parole nelle lacrime che (disastrosamente) cadono sulle labbra, soffici come piume, fungono da pece per ridicoli assaltatori in mutande.
Rido delle pene mie e di quelle di tutti, rido per genitori rincoglioniti dalle fandonie date loro in pasto, dalle preoccupazioni di incidenti ponderati e ben studiati, come se le sardine fossero per sempre condannate alle loro latte.
Rido, indigesto, della inguaribile voglia di condannare l'estremo che è nostro cibo, pane (vero) quotidiano e non quello orribile servito da uomini in nero con appetiti camerateschi (nel senso di camere A LUCI ROSSE).
Rido della mia pochezza di fronte alla tristezza che accomuna me e te, che stai leggendo e che non sai dove il mio discorso andrà a parare, parata di parole mal scritte, parodia di tanti che fanno soldi con i denari dei tanti.
Rido di fronte alla pochezza comunicativa di mezzi elogiati e elevati a salvatori del mondo contemporaneo, come se nel mondo contemporaneo ci fosse un bisogno insano di comunicare.
CAZZATE
Nessuno comunica, nessuno vuole comunicare, nessuno vuole ascoltare. Si fa fatica a sentire. Si fa fatica a gurdare. Cosa pretendiamo da noi stessi? Siamo animali e animali moriremo, siamo animali imoborghesiti da falsi miti e false credenze, da falsi oggetti, da tapis roulant che ci sbattano contro muri di vetroresina che non sentiamo, da panini in serie fatti con le pinze.

Vi lascio con venti minuti d'anticipo, venti minuti di purezza poetica.

Saturday, January 9, 2010

Rosarno, Italia, Anno 2010




Sono qui a scrivere ma dovrei fare altro. Dopodomani ho un esame e sono indietro con lo studio.

Non importa.

A Rosarno sta accadendo quello che sarebbe dovuto accadere da tempo: guerriglia, distruzione, violenze di ogni tipo, urla e fantastico rumore di sirene. Dico questo perchè un comune commissariato, un territorio stuprato, persone a cui il futuro è negato in partenza avrebbero dovuto portare a questa fantasmagorica situazione già molti anni fa.

Gli abitanti del paese avrebbero dovuto fare questo. Non gli immigrati.

Immigrati a cui sta ancora a cuore la propria vita, forse perchè in quei posti di merda in cui "dormivano" e "mangiavano" non era ancora arrivata la televisione ULTRAnazionale italiana. Forse perchè non avevano neanche i soldi per comprare carta straccia da edicola.
Forse perchè loro vivono, anche se in fondo devono sopravvivere, mentre gli italiani sopravvivono e sono contenti di farlo.

Parlo al passato perchè questi immigrati sono stati trasferiti, così si legge, e così a Rosarno la situazione si sta NORMALIZZANDO. NORMALIZZANDO?? Si torna alla normalità? Si torna al comune commissariato? Questa è normalità? Si torna allo stupro mafioso? Questa è normalità? Si torna al pizzo di tutti i giorni? Questa è la normalità?

Sapete di cosa sono contento? Che gli immigrati hanno messo a ferro e fuoco una città controllata dalla mafia, che la protezione offerta dalle cosche è andata dritta nel cesso di fronte alla vita, alla splendida umanità e violenza dimostrata dai cittadini, i VERI CITTADINI, di Rosarno. I vari Abdul, Mohammed ecc ecc..

"La violenza è l'uomo che ricrea se stesso." Frantz Fanon